Y cada vez que el narrador intentaba, seca ya la fuente de su inspiración dejar la narración para el día siguiente, y decía: "El resto para la próxima vez", las tres, al tiempo, decían: "¡Ya es la próxima vez!"

Alicia en el país de la maravillas. Lewis Carroll

domingo, 7 de marzo de 2010

melancolia artistica

eso nacio de las sombras y de las entrañas, se abrio paso entre bilis negra manoteando organos, estrujandolos en el silencio, en la noche. sobresaltada y efimera me siento. pasa la angustia, queda el ocio y la contemplacion, aportar que si ya nada tiene sentido. no voy a contar los granos de arena, no voy a prender la vela, no voy a inventar nada con un compas y estas herramientas. que pase el tiempo. consumase lo que soy en esta interminable pereza, no necesito unas llaves, ni horario ni juicios. apartense la consolacion y toda expresion natural. me son indiferentes sus alaridos. me es indiferente el silencio y toda musica. sostengo por igual toda la vida del mar y de la tierra, y las dejo caer por igual, y me dejo caer por igual. hacia abajo una paciencia insoportable, insomnio, creacion pura de mi excrementos y me desprecio, manipulo mis desperdicios y los doy al mundo como ofrecimiento de mi burla. este es mi agasajo y me entrego desnuda y ya no soy mi problema. desde donde ya no soy. escuchare tus murmullos. en el principio, la muerte y la vida.

EDWIN CAMPANO

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